Weder das Lächeln des alten Frantoio-Müllers, der wie ein Träumer der kleinen Schritte einige biancolilla zwischen den Fingern polierte als wären es Erinnerungen, noch das Abendlicht, das sich vom Dörfchen Malò in die umliegenden sizilianischen Täler und ihre Dunkelheit stürzte, bemerkte Don Tropeo im ohrenbetäubenden Lärm der Mühlsteine, da er sich mit den ganzen übriggebliebenen Ohren- und Augensinnen auf das Treiben des Gärtners – der Kerl rechnete doch sein eigenes kümmerliches Gewicht noch mit! – an der Olivenwaage richten musste.

Geradezu beschwingt kletterte Don Tropeo in den Garten, deutete standesgemäss in einen rauchkühlen Novembermorgen hinaus - es war die Olivenernte zu eröffnen -, und da er den Dacus Oleae einmal mehr auch in diesem Jahr besiegt hatte, machte er euphorisiert einige Leibesübungen, ja eigentliche Kampfbewegungen, die den Gärtner, ein überbezahlter Lump, was will man sagen, für den Rest des Tages unauffindbar bleiben liessen.

(wieder eingetragen, beim Datenimport sind so einige "postings" verlogengegangen).