Eine Art Szene

Wenn ein Autor mit verschmierter Brille und unter den Arm geklemmtem Manuskript mit einem Flackern in den Augen, das sich schon hoffnungslos zum blinden Fleck des Publiziertseinwollens ausgeglüht hat, finalmente den verschämten akademischen Wert dessen, was er sich so beharrlich an den Leib drückt, ins Spiel zu wagen bringt, gibt es im Leben eines übermüdeten Lektors einen Moment derart reiner, gleichsam kristalliner synthetischer Klarsicht, dass sich in seiner zentralen Rückenmarksverlängerung explosionsartige Verpuffungen zu einem Hirnstromgewitter auswachsen, das boolesche Entscheidungen nicht nur kurzfristig lähmt, sondern fraktal auseinandersplittern und das, was er in seiner Kehlkopfepilepsie noch ausstösst, nur noch im Sinne eines quantenmechanischen Zufallsmorsens auf Verständnis hoffen können lässt.